A morte do Poeta.

Quando penso em algo belo pra dizer.
O que será que penso?
São coisas tão vazias,
Ao tempo o sentimento vai ficando distante.

Distante e triste. depressivo, e sem alma.
Escrever é como você criar a vida,
É um mar de emoções e sentimentos,
É colocar pra fora o big bang dentro de você.

O barulho que existe,
A bagunça da tua mente,
Em linhas retas,
Sem deixa-las tortas.

- Kleber de Almeida.